1 Комментарий

• Комментировать Четверг, 29 апреля 2021 17:04 написал Владислав

  * * *
  Есть даже в Книге жизни опечатки,
  Как есть рукопожатие в перчатке,
  Момент признанья, призрачность везенья,
  Вербальность вербы красным воскресеньем.
  
  Чудная книга: пишется, как снится.
  Примкнем друг к другу, как ее страницы.
  Разрыв строки не кажется пробелом,
  Конец главы не кажется пределом,
  И Песнь Песней продлит петля дверная,
  
  Открыв дорогу.
  …Ласточка шальная
  Влетит в окно. Качнет ладья бортами.
  
  Но мы и после жить не перестанем.
  Чудная книга, – с ней синхронно дышим,
  Сперва её читаем.
  После – пишем.
  
  
  
  * * *
  Что жизнь и смерть? – Сегодня и вчера!
  В листве зудит настырно мошкара,
  Ранет краснеет сладко. Мне легко
  С земной пропиской родом слыть из рая.
  
  Вдеваю луч в игольное ушко,
  Своим рожденьем утро начинаю.
  
  Ночь переплыл, как реку, в лодке утлой.
  Позвякивает кухонная утварь,
  Разматывает колесо дорогу.
  Закрыв глаза на думу-недотрогу,
  Рождаясь вновь, я больше не умру.
  С воспоминаний о вчерашнем
  утро,
  Как с яблока, счищает кожуру.
  
  
  * * *
  Жребии брошен, сорваны билл-борды,
  Спит сурок, – который не со мной, –
  И медведь уткнулся в лапы мордой,
  И соседи смолкли за стеной.
  
  В ночь увез троллейбус шум и гогот,
  Прочертив по небу параллель.
  Бедный призрак спит, с которым Гоголь
  Дал одну для всех времен шинель.
  
  Для чего из спящих оживаю
  С увяданьем, с холодом в степи?
  Бьется жилкой фраза ключевая
  Из глубин Писанья: «Возлюби».
  
  Злых и добрых, дальних и соседей,
  И троллейбус полный, и маршрут
  В дружный край, где зайцы и медведи,
  По-чуковски пряники жуют.
  
  Но корит, и жалуется осень,
  Или жалят, замыкая круг,
  Откровенья жёлтые, как осы,
  В ноябре, отбившемся от рук.
  
  
  * * *
  Опять осенние тотемы:
  Печаль – как взгляд издалека,
  Туман. Костры и хризантемы.
  Ключ с поворотом до щелчка.
  
  Летают листья через бруствер.
  Оставь их пагубу.
  Представь,
  Что шепоток ночных предчувствий
  Не дар бессонницы, а явь.
  
  Приходишь к морю ждать прогноза…
  Списавшись в нети с корабля,
  В душе останешься матросом,
  Кричащим радостно: «Земля!»
  
  Не предавай секрет огласке,
  Постой, завидуя слегка,
  Самозабвенью в дикой пляске
  Розовощёкого буйка.
  
  Повеет снегом раньше снега
  Зима.
  В преддверии её
  Уже хрустит и пахнет небом
  С веревки снятое бельё.
  
  И кофе обжигает завтрак,
  И обещает день с утра
  Чуть хуже быть, чем будет завтра,
  Чуть лучше, чем он был вчера.
  
  
  
  * * *
  Давняя молодость бродит в степи.
  Вечное море у камня рябит.
  Шлюпка на привязи. Рыжий от солнца
  Якорь тоскует, как пес на цепи.
  
  Голые ребра, в груди синева.
  Лишь ожиданьями память жива.
  Доски с бортов на растопку жаровен
  Порастащила давно пацанва.
  
  Свиснув сквозь дыры в карманах пустых,
  Ветер умчался дурачить других.
  На косогоре за яхтенным клубом
  Дремлет маслина. И флюгер затих.
  
  - Знаешь, дружище, а прошлого нет.
  Только один ты здесь множество лет,
  С пирса спустив свои ноги босые.
  Ловишь ставриду коту на обед.
  
  Лодка лежит на песке тяжело.
  Годы движенья сточили весло,
  Стерся канат, парусина истлела.
  Прежде болело.
  Потом отлегло.