10 лет назад, 24 января 2011 года, в аэропорту Домодедово, в зале международных прилётов, был совершён теракт. В результате взрыва погибли 37 человек. В числе погибших – драматург, прозаик и поэт, одна из основательниц Южнорусского Союза Писателей Анна Яблонская, прибывшая рейсом из Одессы для получения премии, присуждённой журналом «Искусство кино»... Прошло 10 лет, но боль не утихает. И никогда не утихнет. Мы с тобой, мы помним и любим тебя, Аня, Анечка, Анюта. Вечная память. Светлая память. 

***

Аня...
Анна Яблонская. Десять лет со дня гибели.
(20.07.1981 – 24.01.2011)
Всматриваясь в золотой профиль, перечитываю написанное тобой и понимаю, что это не на несколько дней-лет.
Это вне времени. Это о каждом из нас, родившемся до, либо после.
И это, по-прежнему, болит, как болело в тебе.
Как болит твой уход и сегодня, десять лет спустя.
Как ты жила, девочка, с такой ношей? С такой болью осознания происходящего. Как ты жила...
Строка из новостей страшного январского дня «...умерла мгновенно: осколок от взорвавшейся бомбы угодил прямо в сердце». Не в утешение, ни тогда, ни теперь.
Хотя... Пожелание «...если смерти, то мгновенной, если раны – небольшой...» из области мудрых напутствий.
Оттуда же «...и каждый раз навек прощайтесь, когда уходите на миг...».
Мы не понимаем. Опыта нет. Своего, собственного.
Да, Анечка, ты тысячу раз права: «Опыт поколений ничему нас не учит. Мы всё должны сами».
На своей шкуре. Через свою боль.
Боль чужая болит иначе.
Потому и повторяется то, что не должно повторяться, казалось бы.
Из списка погибших в тот день в аэропорту Домодедово взгляд выхватил фамилию Машутина и скользнул дальше.
Вернулась к началу. Перечитала.
Внутри всё сжалось. Машутина Анна Григорьевна.
Господи, нет... Не она.
Она. Анна. Аня Яблонская.
Господи, что же Ты... Где же Ты.
Почему. Зачем. За что.
И не было ответа.
Как нет его и сегодня, десять лет спустя.
Лишь в выдохе твоей прозы, твоих стихов, проступает неумолимое: «...за всё нужно платить. нельзя безнаказанно писать стихи... ... ничто не разрушает мой разум так, как поэзия».

Людмила Шарга