МАРИНА МАТВЕЕВА

***

ДВИЖЕНИЕ

Бог, спаси за движенье меня! …не беда,
если нет. Мы с Тобою давно не соседи.
Я уже больше года живу в поездах,
хоть давно поняла: от себя не уедешь.

Мир меняет дома. Я меняю миры.
Мир снимает домашние тапки, халаты.
Я меняю друзей на "друзей до поры".
Те меняют меня на мою же зарплату.

Каждый мир, будто кошку, за хвост теребя,
заставляю взвиваться на истинной ноте.
Я уже больше года живу без себя,
так что, думаю, Вы без меня проживете.

Уезжаю… Mon Sher, у меня Вы один,
в ста пяти городах обитающий мнозе.
Я уже больше года живу. Из руин
выезжаю на Божьем Твоем паровозе.

***

КАРА-ДАГ

Если не идет гора к Магомету,
значит, у горы есть на то причины.

Брось с горы монету, с горы монету
прямо в моря пенного капуччино.
Помнишь, как его небеса хлебали,
как луна потягивала глоточки,
как срывались глыбы и в их обвале
было столько сюрреализма, точно
мы не люди, что воспринять способны
запах камня - не аромат сирени.
К Золотым воротам плывем подобно
аргонавтам, пьяным из уст сиреньих.
И под этой аркой - морской камеей,
и под этой аркой в разбрызгах блеска
исто золотой, и руна рунее
в эпицентре пламенного гротеска
солнца на камнях, на волнах и чайках -
кажется, что миг - и оно взорвется! -
и расколется голубая чашка
в стенах перевернутого колодца,
и поскачут вниз по камням монеты,
притяженьем плоти земной влекомы…

Кара-Даг не хаживал к Магомету,
и они пока еще не знакомы.

***

Не странно…

Елене Коробкиной

Город играет на струнах дорог
злую балладу забытого барда…
Город простужен. До боли продрог
в лапах когтистых дождя-леопарда.
Только мерцают короны реклам
на головах королей-ресторанов.
Мечутся слуги-людишки…
А нам
вечером здесь оказаться так странно!

Мы - две колдуньи, сошедшие с гор,
чуткие дочери леса и неба,
не осознали еще до сих пор
жизни на кончике рваного нерва
города.
Плечи дорог нас несут,
как в паланкине цариц-египтянок
…или покойников?
Впрочем, не суть
важно. И даже, пожалуй, не странно…

***

СОНЕТ 1

Не больно грому от его раскатиц…
Нет, это просто вспышка. Не затем ли
Господь цифровикует нашу Землю,
чтобы запомнить? Видимо, ей хватит

вращаться в свете посреди хвостатых
и этих, что "со спутником"… Не внемля
ее протестам, Бог рисует Землю.
И лепит. И мечтает напечатать.

А, может, мы и есть всего лишь слепок? -
той, что жила себе тысячелепо
и в некий миг - потопом ли, огнем -

была убита? И ей на замену
отобразилась наша Ойкумена -
всего лишь холст и полотно на нем…

***

СОНЕТ 2

Счастливый мир, бездушный идеал!
Не больно грому от его раскатиц,
И камню не обидно от ругательств
Моих, за то, что на ногу упал.

Как мал мирок чувствительных, как мал!
А потому, страдалец мой, не прав ты,
Когда в твоей душе поют кастраты,
Что я не слышу этого. Стенал

Мирок веками. Слезы лил, отчаясь.
А небо, их от луж не отличая,
Туманом собирало в тучи до

Переполненья. "То слеза живая,
Что ангелы над миром проливают…"
Круговорот воды в природе. Дождь.

***

РАССТОЯНИЕ

Посвящается Киеву

Встреча на час под крылом у архангела…
Радости быстрые, улицы длинные…
Мне ли не помнить, мой рыцарь нечаянный,
Ваши златые доспехи витринные?
Помнить, как сердце десницею совести
Огненным лезвием было изранено,
Как я из рая уехала в поезде,
Переплатив за билет до "куда-нибудь".
Рай… Там оставила росписи древние,
Стены святые из мрамора белого.
Там на мгновенье я стала царевною
И не успела царицею сделаться.
…Огненный меч не оставил окалины,
Память, как старая нитка, истончится,
И не узнает мой рыцарь нечаянный,
Где я живу и когда это кончится.

***

Ночь. Бессонница. Жизнь то профилем
повернется, а то и задом
в танце маленьких Мефистофелей
с голубыми, как яд, глазами.
О глаза их! О водки стопочки!
Разливанные, словно ванна…
Хищной крысою троекнопочной
по компьютерному экрану
я гонялась за ними в Ramblere
под восторженный визг соб@ки.
Пять иль шесть были, вроде, ранены,
остальные удрали, бяки!

Как "о чем это ты"? Конечно же,
О любви! И совсем не сложно!
Если "тема", простите, "вечная",
То о ней только так и можно.

***

НЕВОЗМОЖНОЕ ЛЕТО

Ползу по скалам. Где-то далеко
любимый зарабатывает деньги.
А небо разливает молоко
топленое… Канатами из пеньки
привязана душа к далё… Кому
отдать мои живые километры?
А лето - невозможное! - в Крыму:
на званый раут нацепило гетры
в разводах и не жалует гламур.
Открытым люком обстригает листья
троллейбус... А душа опять: кому
отдать?... И снова изжигает мыслью:

Одна! В горах, в пещерных городах,
на пляжах и на горках аквапарков…
А лето - невозможно, не отдав
долгов, не отдарив ему подарков
счастливостью; теплей и зеленей
бывают дни, деревья, скалы, ветры
от счастья лета… Но созрело "нет"
в полях, что тянутся на километры…

Одна… И там, и тут, не дома же
сидеть, но помнят счастье в полной мере
застывшие в нелетнем мираже
мои неодиночества химеры.

***

ПРОКЛЯТАЯ БЛЕДНОЛИЦАЯ

Не снимай же трубку мира - лучше молча...

Опустевшая квартира. В старом пончо
Восседаю на диване, будто с кольтом,
С телефоном, что в руках танцует польку.
Мне б об пол расколошматить этот ящик,
Что не создан для индейцев настоящих -
Нас, гитарно-костро-водочно-рюкзачных,
Чьи решенья - навсегда и однозначны.

Бледнолицая проклятая, подумай!..
Ты, с душой Ассоль под маской бизнес-вумен,
Смех тебе, на шпильках по земле ходящей,
Даже думать об индейцах настоящих!
От вигвама в миле вам, таким, не место...

…Но дошла ты до вершины Эвереста
На "презренных" шпильках, что и камень точат!..

Не снимай же трубку мира - лучше молча...

***

ХУДожества

Весь этот мир для тебя! - ну, а ты - о еде…
Вспомни Тургенева или какого джедая!..
…Если из слова "худею" изъять букву "д",
Это и будет то самое, чем я страдаю.

Мир превращается в тихий такой балаган…
Сюры и глюки - они не живут в одиночку.
Пусть позавидует мне тот поэт-наркоман,
Что без укура не выдаст и матерной строчки.

Пусть меня скушает Бог или выдаст свинья,
Только сегодняшний день (впрочем, как и вчерашний),
Очень похож на осколок того бытия,
В коем тебе очутиться случилось бы страшно,

Ибо ты думаешь: ради тебя на ура
Я вылепляю шифроидной клавы фигуру, -
Только вот эта нелепая словоигра -
Лишь результат недостаточных глюков и сюров.

Вот похудею еще килограммов на дцать,
Поголодаю еще полгодочка сурово -
Знаешь, какие задвиги я буду писать!
В них о клавурной шифричке не будет ни слова!

Ты не "догнал"! После месяца "я позвоню"
Взял и явился, и без разрешенья остался.
Что ж, почитаю задвигов, потом прогоню:
Главное - это шифровка! - чтоб не догадался…

***

ЕЩЕ РАЗ О ЛИТЕРАТУРНОЙ ПРОВИНЦИИ,
или
ОТКРОВЕНИЕ СКИФСКОЙ БАБЫ

Большой многострадальной всеукраинской
семье поэтов-кочевников
посвящается

Кому-то слишком стольно... Пусть подвинутся.
Не дам на резвы ноги вздеть котурны!
Отдам свои полцарства за провинцию,
точнее - за ее "литературных

героев". Резвы ноги, руки-всполохи,
в душе - гнездо чудовищ и болезней...
...Мы все - одно, мы все - куманы-половцы,
мы - конь и степь... и перестук железный

вагонов. От "Парыжу" до Луганщины
пройдем на бис, выкладываясь в доску, -
от боли батькивщины-атаманщины
до боли в сердце... Скажут: недоноски -

не до развитья мозга элитарного,
не до "сниманья сливок" - с кружки пива.
Орда монголов, полчище татар... Но вам
нас не унизить: вы - мертвы, мы - живы!

Вы тоже вместе. Только не семья вы суть.
Вы - монастырь, лицей, приют, короче, вы
лишь те, которым если Бог и явится,
то выберет для явки одиночество.

А нам - всем миром! - третьяковской россыпью
оттенков, красок… Станет нам картиной,
написанной на кофте не по росту тем,
кто однодомно-узок. ...Серпантином

свивается живливая дорога, и
по ней - домой - как в ссылку, а из дома - в рай...
А вы - сидите. Засыхайте тромбами
в гнилой голубокровушке без донора.

О ваш колпак стеклянный волны вспенивать
не станем и мечей тупить не будем.
Мы - скифы, азиаты, мы - кочевники.
И только мы (не вы - увы!) и люди.

***

ПОЭТЭСКАМ

плохо быть уродливой нимфоманкой
плохо быть уродливой графоманкой
ни тебе ни текстам никто не даст
ни тебя ни тексты никто не взяст

плохо быть красивою нимфоманкой
плохо быть красивою графоманкой
и тебе не текстам хоть кто-то даст
и тебя не тексты хоть кто-то взяст

плохо быть красивой асексуальной
плохо быть красивой и гениальной
и тебе и текстам кто хочешь даст
и тебя и тексты кто хочешь взяст

плохо быть уродкой асексуальной
плохо быть уродкой и гениальной
не тебе а текстам хоть кто-то даст
не тебя а тексты хоть кто-то взяст

а вот я наверно какой-то нолик
на меня и шарик и идет за ролик
ни меня ни текстов попробуй дай
ни меня ни текстов попробуй взяй

а вот я наверно какой-то восемь
столь горизонтален сколь и несносен
вот такой вот атекстуальный флять
я наверно ангел ни дать ни взять