***
ИГРЫ В КЛАССИКИ
Сперва поиграем в классиков, потом в классики, потом в салочки.
Потом ты уснешь, я взмахну хвостом и стану русалочкой.
Ты захочешь родиться девочкой, а я почему-то мальчиком
С такой же взлохмаченной челкой и тонкими пальчиками.
Как водится в сказке: жили-были, а до и после умерли.
Были добрыми, милыми, злыми, скупыми, подлунными,
Были птицами, рыбами, крабами, трехпалыми кошками,
Забывали себя и друг друга с тобой понемножку мы.
Хочешь верь - хочешь нет: наши ниточки напрочно связаны.
Ты увидишь мой запах, даже с глазами завязанными.
Мы беспечны, реликтовы, а значит, давно уже вымерли.
Каково нам жить в книге без рода, без тела, без имени?
***
ВЗРОСЛЕЮТ РАНАМИ
Взрослеют под кожей -
ранами,
спайками,
язвами,
когда болит…
Ты взрослеешь из Кая в Каина,
Я из Лолиты в Лилит.
Взрослеют из плоти в глину,
из моря - в песок.
Наша синяя птица
взрослеет в ворону
из пластилина,
кровь - в березовый сок…
***
ПТИХ О СТАРОСТИ
Через надцать лет, по всей видимости,
Я стану дурно пахнуть от старости,
Оглохнут ставенки к песням живности,
Ослепнут к весенней радости.
Зарасту крапивой и подорожником -
Лоб мой пеплом отмеченный.
Память моя двинет порожняком
По движению встречному -
В звездное головокружение
К холодной колодезной высоте
Время бьет метко, на поражение
И, как правило, по мечте.
***
СРОК ГОДНОСТИ ПОЛЕТОВ
Истек срок годности полетов,
И время под песчинками застыло,
И чую над плечами я угрозу
Бескрылых будней и словес бессилых.
Я разминулась с временем в погоне
За новой версией искусственных заплечий.
Теперь же мне на память - горстка перьев
И как насмешка - голос человечий.
***
КОЖЕЙ
я слышу кожей твою музыку...
ты - скрипка -
так же нервно и тонко реагируешь на прикосновение...
ты - авлос -
как ни скрывай,
тебя выдает эллинский профиль...
а может, лур? -
никакой тебе строгости линий,
сплошь выдыхаемый воздух...
а еще больше ты - серпент -
змея из дерева и кожи -
я всегда боялась тебя касаться...
тебя можно назвать и кларнетом,
но тогда во мне проснется безнадежная клептоманка клара...
она так никогда и не научится играть на тебе,
но иногда во снах
будет слышать кожей твою музыку...
***
БЕЛО ТЕЛО - СТРАНИЦА
Бело тело - страница, прогнешься под острым пером.
В тебе явь свою блажь, свою ложь, свою летопись пыльную выдубит.
Ощутив свою голову под занесенным тупым топором,
Ты захочешь тут сдуру внесенное вырубить?
Бело тело все стерпит. Все выдержит кожаный твой переплет.
На страницах своих для кого рассыпаешь свой бисер?
Твой портрет на обложке до дыр моим взглядом затерт,
Ты прочитан был мною еще до того, как написан…
Ты пылишься на полках, среди миллионов таких
Под товарно-серийным двухтысячным кодовым номером
И мечтаешь, как, быть может, мечтает и продавец книг,
Быть как минимум спрошенным, максимум понятым.
***
В САДУ РАСХОДЯЩИХСЯ ТРОПОК
В моем саду расходящихся тропок
Нет камней,
Которым снится, что они бабочки…
Только бабочки, спящие на лету
И думающие, что они - камни.
Не думай здесь громко,
Не трогай пальцами мою тишину -
Она зазвенит хрустально и минорно,
А эти таволговые пестрянки, траурницы
Нимфы, гарпии и махаоны
Засыплют тебя каменным обвалом,
Окончательно поверив сну,
Что их махровые, бархатные, горностаевые тела
Стали базальтовыми и мраморными…
молчи и слушай, как сонно летит над тобой,
распластавшись по воздуху,
чья-то душа
в перламутровых пятнах
и темных прожилках.
молчи и молись, чтобы она не проснулась…
***
HIDALGO
Под доспехами - сердце мается,
Луна в небе молится-крестится…
Некому больше каяться -
Я иду воевать мельницы…
Что поможет укрыться-спрятаться
От чудовищ сциллохарибдовых?
Над некрытым куполом - горлица,
В руке - прут облепиховый…
Лошадям немного отмеряно…
Мне напамять - россинантовы уши…
Запрягайте сивого мерина,
Он мне послужит…
Отыскать хоть одну бы мельницу,
Помахать рядом с ней крылами…
Тысяча лет не делится
На одиночество с Вами…
Месяц в небе стелется - ластится
В танце звездного декаданса…
В дневнике - запись: Пятница.
Вчера умер Санчо Панса.
***
ФОРМУЛА ЧУДА
f1
Не выводится
формула чуда
верой в руки первого-встречного,
не проходят в иголку верблюды,
молоком не прольется
млечность
f2
в перьях птицы
не будет сини,
не удержишь ее в горсти,
умирают мои олени
от нехватки снега
и старости
f3
не порок ли
душевная бедность,
когда вера граничит с наивностью?
ведь у чуда не та валентность,
чтоб связаться
с этой действительностью.
