КУКОЛЬНОЕ

"... Кукла начинает жить, когда она открывает глаза..."
(не знаю кто сказал)

Спят меж листами Луксор и Каир.
Твой дешифровщик пьет кофе в гробнице.
Чувствуешь, замерший кукольный мир
Чуть шевельнулся и скоро родится.

Бьет кофеином в плотину ночей,
вот оно, вот - предпоследнее слово...
Чей ты, болванчик? Я вижу, ничей.
На пол упал и мелком обрисован.

Ты же потерпишь? Плотину прорвет,
сложатся знаки, оденутся смыслом.
Бабочка жизни метнулась в полет -
видишь, на миг над тобою зависла.

Кофе допит, толкователь устал,
за пеленою шевелятся тени.
Буквы, расставленные по местам,
будто солдаты его поражений.

Истина рядом, вот-вот поразит
молнией или лучами косыми.
Утром напишут тебя - алфавит
примет твое онемевшее имя.

Вот тебе ты (неумен, нехорош),
Эти приметы упрячем за скобки.
Видишь, ты видишь - а значит живешь.

Куклы глаза открывают в коробках...

***

ПОДЕЛКА

Яблоки пахнут дождливо и сладко.
Солнце кончается после обеда.
Рыжая осень - хромая лошадка -
Больше на ней никуда не поедут.
Некуда ехать и это надолго.
Старая сказка любили-убили,
В сторону леса глядящая волком…
Это поделка высокого штиля.
Это шкатулка с пружинкой зажатой.
Спят молоточки, молчат колокольцы.
Тронь её только - потянется шатко
Тактами песня разматывать кольца.
Скрипнет - очнётся туманное эхо,
Кровь зашумит горячо и тревожно,
Зимняя белка с серебряным мехом
Вскачь в колесе понесётся и может
Быть добежит до последнего звука -
Капли завода, медлительной точки…
Сколько ты счастье своё ни аукай,
Если оно отозваться не хочет -
Гиблое дело… Обломаны ветки
Тяжестью осени и урожая…

… и отзывается, в общем, нередко…
только всегда ему что-то мешает…

***

ИДЕОЛОГ ЯНВАРЯ

Он идеолог января,
Певец обыденных событий.
Служитель чая, словаря,
Вещей придуманных правитель.
С ним в узкой комнате живут
Зима и драные обои,
И старый красный абажур
И мышь - особенно зимою
Она особенно слышна.
И тьмой проглоченные годы
Стоят какого-то рожна,
Как снежный ком у небосвода.
И всё вихрятся за строкой
Рассветы пыльных захолустий,
Где кто-то говорил - постой!
Осознавая, что отпустит…
Где уползали поезда,
Как змеи, с места поединка.
И слово за слово вязать
Он принимался по старинке,
Когда виднелись вдалеке
Последней зоркости пределы -
Перрон, туман и манекен
Любви, расплывчатый и белый.
И зажигалась не звезда,
А только скромная лампада.
И в неоткрытые места
Он ехал, ехал, будто падал
В хрустящий снег, в слепящий день,
В круговорот себя в природе.
И шла коса не на кремень,
А так легко, по маслу вроде.
И он, предатель, предавал
Бумаге сны, касанья, блики,
Туман, бессмертие, вокзал,
Мандраж, багаж свой невеликий...
Пока на кухне не запел
Блестящий чайник на конфорке.
И кукушонок в скорлупе
Не шевельнулся дальнозоркий.

***

ЛУЧШЕЕ

Лёгкая штора - цветочки на зелени.
Тополь кипит, устилая обочины.
[лучшее было напрасно засеяно -
не прорастало на почве испорченной]

Школа. Каштаны. Закрытие дачного.
Дети, сегодня мы учим деление.
[позже открылось - делить однозначное -
главное в жизни моей неумение]

Зимние сумерки искрами под ноги.
Шарик грядущего, пахнущий ёлкою.
[вот и нагрянуло. тёмные хроники
меж амбразурою и кофемолкою]

Таянье снега. Броженье предчувствия.
Облако в луже. Уроки не учены.
[ложе подснежников было прокрустовым -
в нём отсекались возможности лучшего…]

***

ОВОЩНОЕ

Ходьба в аптеку и в гастроном -
Есть признак жизни. Его подать,
Проверить почту - и на потом.
Послать подальше всё - и в кровать.

Ты просто овощ. Ты корнеплод.
Так вьёт картошка в земле гнездо.
О том, как впишешься в поворот,
Полезно думать задолго до.

А после поздно - несёт река.
Хоть в лоб, хоть по лбу махать веслом…
Как мама лодочку нарекла,
Туда в итоге и занесло.

Сберкасса, ужин, погода дрянь…
Невзрачный цветик пускать весной…
Зачем будильник в такую рань?
Сходить на родину, в овощной…

***

- ЕДКОЕ ПРОЗАИЧЕСКОЕ -

Что за прелесть - писанье прозы, сочинение ёмких фраз.
Описание коматоза, поглотившего классных нас.
Кабы ни было этой бури, кто бы подал стакан воды.
Обращаются феи в фурий, облетают к чертям сады.
И всё движется дальше, дальше, без патетики и вреда,
Офигительно стройным маршем в офигенное никуда.
Не поспели плоды к обеду, но плодятся слова, слова…
Прошептавшему слово "кредо" да откажет не голова,
А хотя бы, ну скажем, баба. Это лечится легче и
Разгоняет сюжет неслабо - то и пишется, что болит…

Тем и бредится, что неймётся. Что за прелесть - вертеть судьбой,
Затмевая кому-то солнце, выключая, как свет, прибой.
Потому что у книжных тварей ни защитников нет, ни сил
Уберечься. В каком кошмаре, кто для них сочинять просил
Катастрофы, крушенья, встречи, попаданья в чужую степь,
Где роману финал начерчен на последнем его листе.
Что за радость - себя не помня, быть "вовне" и возможно "над",
Кто придумал себе не ровню, тот и сам был тому не рад…
Что за кара - в решётку строчек не вместить, аки зверя в клеть,
То, что просто дошёл до точки… Потому и зарёкся впредь…

***

ЗИМНИЕ ПИСЬМА

Олегу Блажко

мой милый, плакать не зазорно,
а иногда - необходимо.
в краю, где вечно длятся зимы,
из лексиконов полусорных
легко лепить стишки пустые
и наполнять солёной влагой,
когда до счастья за два шага
мой свет предательски остынет...
________

родная, солнце светит плохо,
сугробы сникли и раскисли.
я в гастрономе тот же рислинг
беру, и память мне по крохам
тебя - то запахом, то жестом -
являет. скупо, но отрадно.
я всё храню твою помаду
и каждой вещи знаю место...
________

мой милый, письма ходят мерзко -
виной снега до крышки мира...
на островок твоей квартиры
нечасто Бог наводит резкость.
и в этом фокус нашей драмы...
в моём дому пригрелись мыши,
они глядят - хозяйка пишет,
и слышат - ветер свищет бранно.
________

родная, скользкие дороги -
причины пробок и аварий -
весь город смяли и порвали
на лоскуты дворов убогих.
а я держусь пока что, в целом.
терзаю свой почтовый ящик.
но почтальон - большой обманщик -
рекламу носит. надоело...
________

мой милый, нынче прочитала
твоё - про рислинг и помаду.
представь, наследству или кладу
была бы рада очень мало.
а вот письму! в такую зиму
надежда - только сны и почта.
я знаю - встреча будет точно.
но ждать-то как невыносимо...

***

КНИЖНОЕ

Во тьме живут иные существа,
Скорей всего неведомы науке.
И вот шуршит бумажная листва,
На ней дрожат впечатанные звуки -
Они шипят, и ластятся, и лю…
И хороводят маленькие тайны.
Закрой глаза - сама себе салют,
Открой глаза - здесь тихо и печально...
Такие сны. Такое ничего.
Такая ночь, что хочется напиться.
И домовой, живой и меховой,
Листает шумно пыльные страницы -

Вот здесь весна. Случайное тепло.
В расстегнутом пальто бродить без цели.
Дышать весной. Дороги развезло.
Да и мечты всё то же претерпели…
Вот здесь январь. Весёлый снежный скрип.
Мороженное кушать на морозе,
Забросив на неделю буквари.
Вся жизнь игра, где каждый виртуозен.
И сказочник приходит и глядит -
Тепло ли нынче девице в кармане,
За пазухой. И чёрный алфавит
Стоит у врат и голову дурманит.

А вот глубокой осени клеймо.
Здесь говорят негромко и немного.
Согреть вино. И сделаться немой.
Писать письмо. Не думая дурного,
Не ведая, не помня, но любя.
Идти на дождь и контур видеть острый
Среди вершин - вершину ноября.
Где всё - туман, и ветер, и непросто…

А здесь - глава июльских жарких дач.
И детство травно, речно, деревянно.
На крыше - кошка, тёпленький калач.
И от соседей слышно фортепьяно.
Сидеть в засаде, стиснув автомат.
Войнушка. Немцы. Наши. Я убита.
Пиф-паф и всё, никто не виноват.
А впрочем, я жива, пиф-паф, мы квиты…

…А впрочем, книжка - мягкий переплёт.
Но прожита буквально и изрядно.
И кто прочтёт - не поле перейдёт.
Но не прочтёт. Ну что же. Ну и ладно.