Елена СТЕПАНОВА
(г. Дубоссары)

Родилась 3 февраля 1960 г. в Ленинграде. Окончила Ленинградскую ветеринарную академию в 1982 г. В 1992 г. заочно окончила аспирантуру по специальности "вирусология". Соучредитель Дубоссарского общества литераторов, творческого объединения "Акколада". С 2004 г. Член СП Приднестровья. Автор книги рассказов "Были и небылицы".

***

ВОВКА, ЗАЧЕМ?

Портретные блики памяти. Вовка смеется часто и от всей души, запрокидывая назад свою красивую голову. Смеются его глаза раскосые, "татаро-монгольские", ямочки на щеках, рот до ушей. Как смеется человек или поет, таков он и есть на самом деле - положительные эмоции редко контролируют. Да ему-то, тем-более, зачем? Вот он - Вовка. Весь - импульс чувств, гордый и независимый человек.
Я смотрю на него сквозь прозрачную стену летнего ливня, стоя под спасительным козырьком подъезда. Он мокрый и смущенный протягивает мне на огромной ладони две блестящие и крупные капли дождя - серебряные серьги из речного перламутра: "Это тебе. Сувенир с Алтая". Вовка - мастер золотые руки. Из тех потомственных мастеровых, что прекрасно знают цену своего труда, но не кичиться понапрасну, а если уж берется за работу, то сработает виртуозно, "без дураков". Сколько лет прошло, а мотор на старенькой Ниве урчит себе, без перебоев, тикает. Но он не мог жить так спокойненько, по служебным часам от и до, от и до. Правдами и неправдами уходил, убегал, улетал. Экстрим, походы, другие места, новые люди и старые друзья - вот и развернулась душа настоящего туриста и запела и засмеялась от полноты жизни. Да, он "жил километрами, а не квадратными метрами". Володя был из породы деятельных романтиков, если считать делом - сплав на байдарках и плотах по самым опасным горным рекам, не раз поднимался в горы, исследовал пещеры. Ему нравилась борьба за выживание в агрессивной природной среде, когда каждый спуск и подъем - победа всех и в то же время каждого в отдельности над собой.
Летом 92-го он никуда из Дубоссар не уехал. Вместе с друзьями взял в руки оружие и не выпускал его до конца вооруженного конфликта, нашей локальной приднестровской войны. И если длилась она недолго и на небольшой территории, само понятие "Война" не стало менее страшным. Помню, даже картошку копал с автоматом за плечом, да все с шутками и прибаутками. Так привык всех бодрить. Я смотрела на него, будто смотрела хронику войны во Вьетнаме. Они похоже, с автоматами на потных спинах работали на своих рисовых полях в 60-х. Кадры трудовых и военных будней крутились в телекалейдоскопе, и помню, двухлетняя Саша сказала, мельком взглянув на экран: "Мама, я туда не хочу!" И вот мы здесь, мужчины, женщины, дети в заложниках очередной политической игры на огромном поле постсоветского пространства.
Горячее лето 92-го собрало свою смертельную жатву. Осень оплакала красным вином и хлебом убитых друзей. Будто перевернулась страница не только летописи истории, но и каждой конкретной судьбы. И с этого серого, даже не белого листа нужно было начинать жить заново, как-то по-другому. Казалось, что все из города уехали искать лучшей доли. Завод не закрыли, но работы не было и денег тоже.
А Вовка? Отпрыгал "положенное" на костылях после ранения в ногу. Он за деньги никогда всерьез не переживал, и теперь хорохорился: "Мне что для жизни надо? Мне много не надо. Кусок хлеба, луковица да стакан вина". Что хотел, то и имел. Только жене и дочке такое меню не нравилось, они и ушли. Лето - зима, зима - лето.
Аккурат под Ивана Купала снится, будто стоим мы с ним на автобусной остановке в огромном и пустом городе. Дома одинаково высокие и светлые. Он торопился куда-то уехать. Желание его было настолько сильным, что и я подхватила авоськи с торчащими из дырок продуктами. Да не пускают меня сумки, к земле тянут…
Утром звонок в дверь: "Вовка застрелился!".
И первая мысль между явью и сном: "Вовка! Зачем?"